little magic stars



	quarta-feira, abril 27, 2005 Diz-me.... O silêncio abate-se sobre a minha cabeça e destrói paulatinamente todo e qualquer vestígio teu. E como é triste e penoso o silêncio depois das lágrimas. As lágrimas que não choraram por ti. Que nunca te pertenceram. Chama-me de criança. Não uma, mas muitas, muitas vezes, preciso ouvir-te dizer de modo a poder interiorizar, a poder compreender a imatura que sou por me atrever sequer a gostar de ti. Maltrata-me, injuria-me, dá-me a provar o meu próprio veneno. Tu... tu falas do meu amor como se alguma vez tivesses experienciado algo de semelhante. Podes acusar-me de ter medo. Tenho. Tenho medo do teu silêncio, tenho medo da tua retaliação, tenho medo das tuas explosões, tenho medo da tua sedução. Acima de tudo tenho medo de mim mesma. Mas tu és daqueles que nunca falam do seu próprio medo. Diz-me mais. Afronta-me, confunde-me, perturba-me. Diz-me que não te importas, diz-me que nada em nós faz sentido. Se foi apenas um mero divertimento, mais uma das tuas efémeras conquistas, se passou mais veloz que um furacão demolidor, se não deixou uma mácula saudosa, uma recordação enternecedora, se não ficou em ti uma réstia do sabor do nosso último beijo, então diz-me apenas que sou nada, somente pó e cinza e esquecimento... Diz-me que não te fiz sentir.... Sabes que é para ti......... posted by vi @ 1:34 da tarde \| sexta-feira, abril 08, 2005 Nada... Um cigarro lascivo numa mão de mulher, as unhas absurdamente pintadas de vermelho, luxuriante, sangrento. O olhar perdido, numa rendição suprema, uma ausência de domínio, um descontrolo desenfreado e febril. As mesas espalhadas aqui e ali, ordenadas, num alinhamento perfeito. Ihas no meio do oceano. O oceano onde aquelas mãos se perdem, revolvem-se, num contorcionismo mudo. O esforço para não mergulhar no tentador abandono, desregrado, ignóbil. A luta infrutífera, o combate ao eterno comodismo, um não querer mais forte que tudo o resto, uma decisão adiada. Um mar de contradições, bravio e revolto. Mãos que buscam, que se procuram, que se torcem em desespero. Mãos sem possuidor, livres, inertes, abandonadas. Sentem, sentem. Um vasto desenrolar de sensações. Não são as minhas mãos, já não sei o que é meu, quem sou, já não sinto. Tudo táo irreal. Sou o que sinto, mas não sinto o que sou. Não sinto, não sou. Nada. Nada. posted by vi @ 8:42 da manhã \|	little magic stars pincel vi arquivos março 2004 abril 2004 maio 2004 junho 2004 julho 2004 outubro 2004 novembro 2004 dezembro 2004 janeiro 2005 fevereiro 2005 abril 2005 maio 2005 junho 2005 julho 2005 outubro 2005 novembro 2005 março 2006 outubro 2006 dezembro 2006 janeiro 2007 junho 2007 julho 2007 anterior Amigos... Não lhe digas... O meu demónio Contraditório A leveza e o peso Voltarei... mas não agora... Eu... quem? O silêncio daquela casa tornara-se quase opressivo... Medo... O nosso mundo blogs Ao Sabor do Incenso... Rijo Dias que correm Polvora Seca Puros pensamentos Analfabeto Sexual Evasões Minha Alma Limiana de Gema The Dark Side No Words No Pain Passividades Perdidas num Orgasmo Teorias do Caos Roque in London O Eixo do Mal Blogue de Deus Nilson Capitão Amendoim Rita links Shalom Devasso Amante Melkor Dreia suporte Blogger Haloscan Photobucket